El pasado mes de junio, el día de mi cumpleaños, los tres volvieron a casa la misma noche, como siempre.
Por lo general, eso significaba discutir acaloradamente en cuanto entraban por la puerta sobre qué pastelería había hecho el mejor pastel ese año, una broma recurrente que de alguna manera había sobrevivido dos décadas sin perder nunca su encanto.
Este año, casi no hablaron.
Nora no dijo ni una palabra durante toda la cena que preparé. Los ojos de Piper estaban hinchados y enrojecidos, algo que el maquillaje no había logrado disimular del todo. Wren no me miró directamente ni una sola vez durante toda la comida.
—¿Qué pasó? —pregunté finalmente, dejando el tenedor sobre la mesa—. Algo anda mal. Los tres, hablen conmigo.
