Veinte de esas fotos cuelgan ahora en un pasillo de mi casa, en orden, desde tres bebés demasiado pequeños para sentarse solos junto a un joven de veintitrés años que no tenía ni idea de lo que estaba haciendo, hasta tres mujeres de veinte años de pie junto a un hombre que ya superaba los cuarenta.
En todo ese tiempo, nuestra madre nunca se puso en contacto con nosotros. Algunos años, sobre todo los más ajetreados, llegaba a olvidar que las chicas eran mis hermanas y no mis hijas. Dejó de importar qué palabra se aplicaba técnicamente mucho antes del pasado junio.
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