Porque yo podía sobrevivir.
Porque no hacía escenas.
Porque perdonaba.
Porque siempre volvía.
—No esta vez —dije.
Colgué.
Nadia no dijo nada.
Solo cerró lentamente la carpeta.
—Tu abuelo sabía que algún día llegarías a este punto.
—¿Qué punto?
Señaló la carta.
—El momento en que dejaras de confundir perdonar con permitir.
Me senté en la silla de mi abuelo.
Por primera vez desde que tenía catorce años, no sentí que necesitara pedir permiso para estar allí.
Entonces Nadia abrió el último cajón del escritorio.
Sacó una pequeña caja metálica.
—Hay algo más.
Dentro había una memoria USB y varios sobres.
Uno llevaba mi nombre.
Otro decía:
“PARA ABRIR SOLO SI DELIA INTENTA VENDER EL EDIFICIO.”
Sentí que el corazón me golpeaba el pecho.
—¿Intentó venderlo?
Nadia asintió.
—El contrato está preparado. La firma estaba programada para dentro de cuatro días.
Cuatro días.
El mismo día que mi cumpleaños.
Mi tía no había cancelado mi cena por casualidad.
Necesitaba tiempo.
Necesitaba mantenerme lejos.
Necesitaba que siguiera creyendo que no tenía nada que heredar.
Abrí el sobre.
Dentro había una sola hoja.
—¿Qué hay dentro?
Ella respondió en voz baja:
—Una grabación que tu abuelo hizo tres semanas antes de morir.
Conecté la memoria al ordenador.
La pantalla se iluminó.
Apareció mi abuelo sentado en aquella misma oficina.
Se veía más delgado de lo que recordaba.
Pero sus ojos estaban claros.
Miró directamente a la cámara.
—Renata, si estás viendo esto, significa que finalmente descubriste la verdad.
Se me llenaron los ojos de lágrimas.
Entonces dijo algo que me dejó sin respiración:
—Tu tía no solo tomó dinero. También falsificó documentos para convencerte de que yo había dejado la empresa en bancarrota.
Nadia bajó la mirada.
Mi abuelo continuó:
—Y hay una razón por la que lo hizo.
La grabación se detuvo durante un segundo.
Después apareció una última frase en la pantalla:
“Pregúntale a Delia por qué Priya necesitaba que tú nunca heredases nada.”
Me quedé mirando el monitor.
Por primera vez, la pregunta ya no era cuánto dinero me habían robado.
Era mucho más aterradora:
¿Qué sabía mi abuelo sobre Priya que mi familia había estado intentando ocultarme durante todos estos años?
Y entonces, desde la planta baja, escuchamos el sonido de una puerta abriéndose.
Nadia se quedó inmóvil.
—¿Esperabas a alguien?
Negué con la cabeza.
Se escucharon pasos.
Lentos.
Pesados.
Alguien estaba subiendo las escaleras.
Nadia cerró rápidamente el portátil y tomó la memoria USB.
—Renata, escóndete.
—¿Quién es?
Ella me miró con una expresión que nunca había visto antes.
—Bernard.
Mi corazón se detuvo.
El supuesto abogado de mi tía había venido hasta la imprenta.
Y, por la forma en que Nadia apretaba la memoria contra su pecho, comprendí algo:
él no había venido a hablar.
Había venido a recuperar lo que mi abuelo había dejado para mí.
