Adrian Cross notó el cambio en mi rostro. Entrecerró ligeramente los ojos, no con sospecha, sino con reconocimiento. Quizás comprendió que una mujer abandonada a su suerte bajo la nieve no necesitaba que le explicaran el significado de la traición. Quizás lo comprendió porque la traición había estado presente en su propia vida mucho antes de que yo naciera.
—Necesitas descansar —dijo.
Su voz era baja, cuidadosamente controlada, como si un exceso de emoción pudiera resquebrajar algo en su interior.
Apoyé la cabeza en la almohada. La habitación del hospital estaba en penumbra, salvo por el suave resplandor de los monitores y el tenue resplandor azulado de la luz de la nieve que se filtraba por la ventana. Más allá del cristal, Aspen seguía envuelto en nubes de tormenta. En algún lugar, Victor probablemente estaba sirviendo champán. En algún lugar, Serena probablemente fingía estar de luto.
Mi mano volvió a posarse sobre mi estómago.
—¿De verdad está bien? —susurré.
La expresión de Adrian se suavizó. “Los médicos son cautelosamente optimistas. Su ritmo cardíaco se estabilizó. Los están vigilando a ambos de cerca”.
“Cautelosamente optimista”, repetí.
Las palabras me parecían demasiado pequeñas para la vida que llevaba dentro.
Una enfermera entró en silencio y revisó los monitores. Me sonrió con la delicadeza y ternura que el personal médico suele usar cuando saben que has sobrevivido a algo terrible, pero no tienen permitido preguntar cómo.
