Durante unos segundos, el único sonido en la sala del tribunal fue el leve zumbido de las luces del techo.
Entonces Richard Latham volvió a reír.
Esta vez no rió en voz alta. No delante del resto de la sala. Su risa fue más tenue, más cortante, contenida entre los dientes, como si quisiera que el juez pensara que estaba siendo educado.
—Su Señoría —dijo, alisándose la chaqueta con una mano—, aprecio la creatividad del demandante… Pero sin duda no vamos a considerar esta demanda.
Los dedos de mi madre se apretaron alrededor del borde de nuestra mesa.
Podía sentir cómo temblaba sin siquiera mirarla.
Se pasó toda la mañana intentando ser valiente por mí. Me cepilló el pelo dos veces, me ató la cinta azul al final de la trenza y me dijo que estaba guapísima, aunque tenía los ojos enrojecidos por otra noche sin dormir. Me metió una barrita de granola en el bolsillo del abrigo porque sabía que se me olvidaba desayunar cuando estaba nerviosa.
Pero ahora, sentada a mi lado delante de toda esa gente, parecía más pequeña que nunca.
No débil.
Simplemente cansado.
Cansada de ser ignorada. Cansada de que la interrumpan. Cansada de que personas poderosas decidan que su honestidad es un problema que pueden solucionar quitándole el trabajo.
El juez Warren se inclinó hacia adelante.
Era mayor de lo que esperaba, con el pelo plateado peinado cuidadosamente hacia atrás y las gafas de lectura apoyadas en la parte baja de la nariz. Cuando me miró, no sonrió. Tampoco se rió.
Eso importaba.
—Ava —dijo con cuidado—, entiendes que no puedes ejercer la abogacía sin licencia.
