Al abrirlas, la cuidadosa máscara corporativa se había desvanecido. Debajo había un hombre que cargaba con una herida tan antigua que se había convertido en parte de su postura.
—La amaba —dijo.
La habitación parecía estar en silencio.
“Trabajaba como traductora en una de nuestras oficinas europeas antes de que Cross Atlantic se convirtiera en lo que es ahora. Era brillante. Testaruda. Divertida de una manera que te hacía sentir tonto y agradecido a la vez.” Su mirada se posó en mi rostro, como si buscara allí algún rastro de ella. “Estuvimos juntos casi un año.”
“Mi madre nunca me lo contó.”
“Se fue antes de saber que estaba embarazada. Al menos, eso fue lo que creí durante mucho tiempo.”
"¿Qué pasó?"
Una sombra cruzó su rostro. «Mi familia sucedió. Su familia. Dinero. Miedo. Orgullo. Una docena de cosas que importan terriblemente a los jóvenes hasta que destruyen lo que realmente importaba».
Lo miré fijamente, intentando encontrarle un lugar a ese hombre en el vacío que mi madre había dejado. Ella había sido amable pero reservada, siempre cautelosa cuando le preguntaba por mi padre. Me dijo que se había ido. No muerto. No cruel. Simplemente se había ido.
¿Lo había firmado yo? ¿Había otra página debajo de la primera? ¿Lo había falsificado por completo?
Un fino y frío hilo de comprensión se deslizó a través de mí.
Víctor no había perdido los estribos en aquella montaña.
Lo había planeado.
La habitación se inclinó.
Adrian se puso de pie y extendió la mano para pulsar el botón de llamada, pero yo lo sujeté con la manga de mi mano buena.
—No —susurré—. No llames a nadie. Estoy bien.
“No estás bien.”
“Necesito entender.”
“Tienes que sobrevivir.”
“Necesito ambas cosas.”
Miró mi mano aferrada a su manga. Tenía los dedos magullados e hinchados. Apenas podía sujetarme.
Lentamente, volvió a sentarse.
«Víctor tiene deudas», dijo. «Inversiones privadas que salieron mal. Una adquisición inmobiliaria fallida en Miami. Préstamos a través de empresas que no publicitan sus tasas de interés. En teoría, todavía parece rico. En realidad, está al borde del abismo».
“¿Y Serena?”
"Por ahora."
Lo miré fijamente.
El rostro de Adrián permaneció sereno, pero sus ojos no. «Si nos apresuramos demasiado, lo niega todo. Dice que estás traumatizada y confundida. Dice que la caída fue un accidente. Dice que tus lesiones afectaron tu memoria. Busca compasión, abogados, fotografías del esposo afligido. La gente quiere historias sencillas, Elena. Necesitamos que la verdad tenga más peso que su actuación».
Sus palabras se quedaron grabadas en mi interior.
