No hubo ningún beso dramático bajo la lluvia.
No hubo confesión repentina.
Solo las mañanas en la mesa de la cocina, las discusiones sobre la hora de acostar a Lily, las risas silenciosas después de que se dormía y la comprensión gradual de que nos habíamos convertido en una familia antes de que cualquiera de nosotros se atreviera a ponerle nombre.
Mi madre se mudó al ala este.
Pasó veinte años prisionera de un hombre que le decía que no tenía ningún poder.
Ahora plantaba rosas, asistía a todos los eventos escolares de Lily y discutía acaloradamente con la cocinera sobre la sopa.
En lo que a mí respecta, el mundo seguía calificando a Adrian Romano de peligroso.
Quizás no estaban del todo equivocados.
Pero Lily me llamó de otra manera.
Papá.
La primera vez que lo dijo, estábamos en el salón de baile.
Me pidió que cerrara los ojos.
Obedecí.
Un pincel rozó mi mejilla.
—No se muevan —ordenó.
“Sí, señora.”
Ella pintaba con esmero mientras Elena y mi madre la observaban desde la puerta.
Cuando Lily terminó, levantó un espejo.
Un sol amarillo cubría una mejilla.
Una mariposa azul se extendía por mi frente.
Un arcoíris torcido cruzó mi nariz.
Y debajo de todo eso había un corazón rojo.
Exactamente igual que la primera vez.
—Parecías solo entonces —dijo ella.
"Era."
“¿Te sientes solo ahora?”
Miré a Elena.
Matteo estaba apoyado en su bastón cerca del piano.
Vincent sosteniendo a Buttons mientras fingía no llorar.
Isabella sonreía junto a las rosas que había cortado para la mesa.
Entonces miré a mi hija.
—No —dije—. Ya no.
Lily me rodeó el cuello con sus brazos.
“Sabía que los colores te arreglarían.”
Todos rieron.
Pero antes de que terminara la celebración, llegó un mensajero con un último sobre sellado, recuperado de la bóveda privada de Salvatore.
En el interior no había ninguna amenaza.
Sin confesión.
Solo un documento legal.
En el documento se afirmaba que la mansión Romano nunca había pertenecido a Salvatore, mi padre, ni a mí.
Había pertenecido a Isabela desde el principio.
