PARTE 1
—Firma, Mariana. O le cuento a todo México que entraste a esta casa como una muerta de hambre y saliste creyéndote señora.
El chasquido del cinturón de piel cortó el aire del recibidor como si hubiera partido la noche en 2.
Mariana Alcázar cayó de rodillas sobre el mármol frío de la mansión en Lomas de Chapultepec. No gritó. Se mordió el labio hasta sentir el sabor metálico de la sangre, porque sabía que eso era lo único que Adrián Salvatierra esperaba de ella: verla rota, pequeña, agradecida por las migajas de su apellido.
Arriba, los candiles dorados iluminaban techos altos, cuadros carísimos y arreglos de flores blancas que ella misma había pagado en silencio durante años.
Adrián se acomodó el saco azul marino, respirando como si acabara de cerrar una junta, no de golpear a su esposa.
A su lado, Camila Ríos sonrió con una calma cruel. Llevaba un vestido de seda color champaña, tacones finos y una mano sobre el vientre plano.
—Pobrecita —dijo Camila, acercándose a Mariana—. Todavía cree que por hacerse la víctima alguien la va a defender.
Mariana levantó la mirada. Tenía el pelo oscuro pegado al rostro, la espalda ardiendo y las manos temblando sobre el piso. Pero sus ojos no suplicaban.
Eso pareció enfurecer más a Adrián.
—Mírala bien, Cami —dijo él—. A esto le di mi apellido. A una mujer estéril, inútil, callada, que ni siquiera pudo darme un hijo.
Camila fingió tristeza.
—No seas tan duro, amor. Aunque… nuestro bebé sí merece una familia sin esta sombra encima.
Adrián sonrió al escuchar “nuestro bebé”. Esa palabra lo ablandaba como nunca lo había hecho Mariana.
Después sacó de su portafolio un contrato grueso y una pluma dorada. Lo arrojó frente a ella.
—Vas a firmar una modificación matrimonial y un acuerdo de confidencialidad. Renuncias a cualquier propiedad, cuenta, acción, empresa o beneficio relacionado conmigo. Y te largas sin hacer ruido.
Mariana miró el documento. Sobre la línea de firma cayó una gota de sangre de su labio.
—Esta casa no es tuya, Adrián —susurró.
Él soltó una carcajada.
—¿Todavía con eso? Esta casa, mis empresas, mis contactos, mis autos, todo existe porque yo lo construí. Yo te rescaté de tu vida mediocre.
Camila se inclinó hacia ella.
—Firma. Al menos conserva algo de dignidad.
Mariana metió la mano en el bolsillo roto de su vestido blanco. Sacó su celular con dedos torpes y marcó un número que no tenía nombre guardado.
Adrián se lo arrebató de inmediato.
—¿A quién llamas? ¿A tu papá? ¿Al mecánico de Puebla que arreglaba camiones?
Puso la llamada en altavoz y se agachó junto a ella, disfrutando cada segundo.
—Vamos a contarle al viejo lo inútil que salió su hijita.
La línea se abrió antes del primer tono.
Adrián sonrió.
—Escúcheme bien, señor. Su hija es una carga. Una mujer rota, estéril, incapaz de entender que—
—Adrián Salvatierra.
La voz del otro lado no tembló. No era humilde. No era vieja. No era la voz de un mecánico derrotado.
Era una voz grave, serena y poderosa. Una voz que Adrián había escuchado en entrevistas financieras, en noticieros de la mañana y en foros empresariales internacionales.
La voz de Ernesto Alcázar, dueño de Grupo Alcázar, uno de los hombres más influyentes de México.
Adrián se quedó inmóvil.
Camila dejó de sonreír.
—Acabas de cometer el último error de tu vida subsidiada —dijo Ernesto—. Mira otra vez a mi hija en ese piso, porque será la última vez que la veas desde arriba.
Adrián tragó saliva.
—¿Quién habla? ¿Esto es una broma?
Mariana, todavía de rodillas, lo observó con una calma que él nunca le había conocido.
El celular de Adrián vibró sobre la barra.
Alerta: cuenta platino suspendida.
Él parpadeó.
Luego entró otra notificación.
Línea de crédito corporativa cancelada.
Después otra.
Acceso a servidores restringido.
Adrián retrocedió un paso.
—No… no puede ser.
Sonó su teléfono personal. En la pantalla apareció: Ramiro, director financiero.
Adrián contestó con la mano sudada.
—¿Qué pasa?
La voz de Ramiro salió quebrada.
—¿Qué hiciste, Adrián? Grupo Alcázar acaba de retirar el respaldo. Los bancos están exigiendo pago inmediato. Los inversionistas están saliendo. Tenemos 1,800 millones de pesos comprometidos y no hay liquidez.
—Eso es imposible.
—No. Lo imposible es que sigas pensando que esa empresa era tuya.
Adrián miró a Mariana.
Por primera vez, entendió que tal vez la mujer tirada en el mármol nunca había sido la pobre de la historia.
Y entonces, las puertas principales de la mansión se abrieron de golpe.
