Luego miró a mi madre.
“¿Señorita Moore?”
Mamá se volvió hacia mí.
Quería decir que no. Quería decir que tenían tiempo de sobra y demasiados abogados, y nosotros solo teníamos una carpeta con corazones dibujados con rotulador.
Pero recordé algo que mi madre siempre me decía cuando intentaba terminar los deberes a toda prisa porque quería acabar cuanto antes.
Rápido no es lo mismo que terminado.
Susurré: "Pregunta por las condiciones".
Ella asintió, aunque pude notar que aún no lo había entendido del todo.
“Su Señoría”, dijo, “si hay una prórroga, pido que se ordene a Crestwood que no destruya los registros de la cocina, los registros de mantenimiento, las facturas de entrega, los correos electrónicos ni los mensajes del personal”.
Latham giró la cabeza bruscamente.
Mantuve la vista fija en la mesa para que nadie pudiera verme sonreír.
El juez Warren se recostó.
“Esa es una petición razonable.”
“Su Señoría”, dijo Latham, “no hay fundamento alguno para sugerir que Crestwood destruiría registros”.
“Entonces, conservarlos no debería ser una carga”, respondió el juez.
El pedido fue ingresado.
Dos semanas.
Crestwood tuvo dos semanas para producir los discos.
Mi madre tenía dos semanas para seguir siendo valiente.
Cuando salimos del juzgado, el cielo se había vuelto gris y frío. Mamá me apretaba la mano con tanta fuerza que nos dolían los dedos. Ninguna de las dos habló hasta que llegamos a la parada del autobús.
Entonces se agachó frente a mí.
—Ava —dijo—, no deberías tener que hacer esto.
Miré la cinta de mi trenza porque mirar su rostro me provocaba dolor de garganta.
"Lo sé."
“Lo digo en serio. Tienes nueve años.”
"Lo sé."
“Deberías estar pensando en dictados y pijamadas, no en formularios legales y pollo caducado.”
“Yo también pienso en los dictados”, dije. “Escribí ‘represalia’ correctamente al primer intento”.
Entonces ella se rió.
