“Con papá.”
Me tapé la boca.
Ethan asintió como si se tratara de una información completamente normal.
“Hace mucho tiempo.”
"¿Cuando?"
Se encogió de hombros.
“Antes de que conocieras a Adrian.”
Me reí entre lágrimas.
“Eso fue hace años.”
"Lo sé."
Por lo visto, papá le había dicho una vez a Ethan que cuando yo me casara, necesitaría a Ethan cerca para asegurarse de que él no tropezara.
Ethan lo había recordado.
Probablemente papá ya se había olvidado de la conversación para la cena.
Pero Ethan recordaba todo lo relacionado con las personas que amaba.
Los sábados con papá eran sagrados.
La puerta del garaje se abría a las ocho de la mañana.
Papá preparaba el café.
Ethan bebía chocolate caliente en la misma taza vieja todos los fines de semana porque decía que el café "olía a tierra quemada".
Cambiaron el aceite juntos.
Equipos de jardinería fijos.
Herramientas organizadas.
Generalmente mal.
Papá le enseñó a Ethan a cambiar los filtros de aire, afilar las cuchillas de la cortadora de césped y a preparar sándwiches de queso a la plancha sin quemar el pan.
Ethan le enseñó a su padre cada diálogo de al menos seis películas de superhéroes y le ganó repetidamente al bowling.
Cuando murió su padre, Ethan dejó de ir al garaje durante casi dos meses.
Nadie lo obligó.
Entonces, un sábado por la mañana, mi madre oyó que se abría la puerta del garaje.
Ethan estaba dentro.
