"No me llames. Por favor".
Esa no era Rachel.
Rachel nunca me enviaría un mensaje así sin dar una explicación. Incluso en nuestras peores discusiones, me había llamado y habíamos discutido hasta que a los dos se nos acababan las cosas que decir.
Me fui directamente a su apartamento.
Su auto seguía allí.
Tenía las luces encendidas.
Pero nadie abrió la puerta.
Llamé a la puerta hasta que me dolieron los nudillos. La llamé por su nombre a través de la puerta. Volví a llamar a su móvil y no oí nada desde dentro.
Un vecino salió al pasillo y me preguntó si todo iba bien.
"No lo sé", le dije.
Me quedé sentado en el auto, delante de su edificio, casi una hora. Me quedé mirando sus ventanas, esperando a que se moviera alguna cortina.
No pasó nada.
A la tarde siguiente, me llamó.
Su voz sonaba temblorosa.
"No te lo puedo explicar por teléfono".
"¿Cuándo podemos vernos?", le pregunté.
"Mañana por la mañana".
Apenas dormí esa noche.
A la mañana siguiente, la pillé justo a la salida de su oficina, antes de que entrara.
Parecía agotada. Tenía la cara pálida y no dejaba de mirar hacia la entrada del edificio, como si buscara una excusa para escapar.
"¿Qué ha pasado?", le pregunté.
"¿Qué ha hecho mi padre?".
Entonces me enseñó su móvil.
Le temblaban tanto los dedos que tuve que quitárselo.
En la pantalla se veía un mensaje de un número desconocido.
"Aléjate de él. No tienes ni idea de lo que es capaz de hacer".
Debajo había una foto de Rachel saliendo del restaurante con mi padre.
La foto se había hecho desde el otro lado de la calle.
Se me hizo un nudo en el estómago.
"¿Cuándo te llegó esto?", le pregunté.
"Unos 20 minutos después de llegar a casa".
