¿Me lo prometes?
Matthew asintió.
Lo prometo. Cuando pueda estar frente a ti y ya no sea el niño hambriento en la cerca... volveré.
Isabella se quitó una pequeña pulsera de plata y se la puso en la mano.
“Entonces quédate con esto. Para que no te olvides de mí.”
Matthew apretó la pulsera con fuerza.
Los dos niños se abrazaron por última vez en una pequeña calle de Guadalajara.
Y entonces Matthew se fue.
Han pasado veinticinco años
Han pasado veinticinco años.
Guadalajara cambió de avenidas, edificios y ritmo. Donde antes había solares vacíos, aparecieron torres de cristal. Donde había casas antiguas, nacieron restaurantes de diseño. Los apellidos seguían teniendo peso, pero menos. El dinero seguía fluyendo, aunque ahora a través de redes sociales y campañas de imagen.
Isabella Montes también cambió.
Ya no era la chica perfecta de las trenzas que escondía medio pastel en la lonchera. Tenía treinta y cuatro años, una licenciatura en administración y el apellido Montes aún le abría puertas que a veces deseaba cerrar. Tras la muerte de su madre, había intentado seguir un camino diferente al de su padre. Quería convertir parte del grupo hotelero en una verdadera fundación, no en una elegante fachada para evadir impuestos.
Pero con su padre, nada era sencillo.
Don Ricardo Montes seguía siendo un hombre duro, obsesionado con el prestigio y con la idea de que la compasión debía quedar bien en las fotografías, sin complicar las cosas. Todas las propuestas de matrimonio de Isabel terminaban igual.
Los negocios no son hostales.
“No me refiero a regalar, sino a invertir en las personas.”
La gente agradecida no existe.
Tras años de discusiones, Isabella se cansó. Seguía dentro de la empresa, sí, pero en un pequeño rincón. Dirigía programas internos, becas limitadas y apoyo a los empleados. Lo suficiente para dormir un poco mejor. No lo suficiente para sentirse libre.
Ella nunca se casó.
Hubo novios, compromisos casi firmados, cenas impecables con los hombres adecuados. Pero siempre terminaba sintiendo que hablaba con personas completas mientras una parte de ellas seguía estancada en una callejuela de Guadalajara, viendo a un niño con un lazo azul en la muñeca prometer algo imposible.
Con los años, dejó de contarlo.
La gente sonríe con ternura o burla cuando lo mencionan. «Qué bonito recuerdo». «Los niños prometen cualquier cosa». «Seguro que sí, y se acuerda de ti».
Ella también estaba sonriendo.
Pero reinaba el silencio cuando, algunas noches, abría una vieja caja donde guardaba la mitad de una pulsera de plata. La otra mitad se la había llevado Matthew.
El vigésimo quinto aniversario de Grupo Montes llegó en medio de problemas. La cadena arrastraba deudas ocultas, hoteles obsoletos y un proyecto fallido en Puerto Vallarta que había costado millones. Don Ricardo organizó una gran gala para aparentar fortaleza.
Invitó a la prensa, a políticos, a empresarios y a posibles inversores.
Necesitaba cerrar una alianza que salvara al grupo.
Isabela lo sabía porque había oído a los abogados hablar en voz baja: si no aparecía capital nuevo esa noche, en menos de seis meses tendrían que vender activos históricos.
La gala tuvo lugar en el Hotel Imperial, la joya de la familia. Candelabros restaurados, flores blancas, violinistas junto a la escalera principal. Todo perfecto por fuera.
Por dentro, miedo.
Isabella vestía un vestido azul oscuro y su paciencia estaba agotada. Él arrastraba las palabras mientras observaba a su padre, que fingía protegerlo con una bebida en la mano.
—Hoy hay alguien importante —dijo sin mirarla—. Compórtate con profesionalidad.
“Siempre lo hago.”
“No me contradigas delante de él.”
Ni siquiera sé quién es.
Don Ricardo preparó la bolsa.
—El fundador del Grupo Cruz Altamira.
Isabella frunció el ceño. El nombre le sonaba familiar: desarrollo inmobiliario, tecnología hotelera, energías limpias, inversiones internacionales. Una empresa que en menos de diez años había crecido exponencialmente como pocas en México.
—¿El joven millonario de Monterrey? —preguntó un socio que se acercaba—. Dicen que tiene una fortuna de más de novecientos cincuenta millones.
—Y durante mi infancia —respondió su padre con una sonrisa ensayada.
Isabella apenas oyó la voz.
Cruz.
Sintió algo extraño, casi ridículo, que le subía por el pecho.
No. Imposible.
