Negué con la cabeza.
“Por fin estoy siendo sincero.”
Cogió su chaqueta de la silla.
“De acuerdo. Piénsalo bien. Mañana hablaremos cuando estés actuando con normalidad.”
Lo vi caminar hacia el dormitorio.
"Juliano."
Se detuvo.
“Este es mi apartamento.”
Sus hombros se tensaron.
"¿Qué?"
“Me oíste.”
“¿Me estás echando?”
“Te pido que te vayas esta noche.”
Su rostro cambió.
No porque estuviera herido.
Porque le sorprendió que yo tuviera la autoridad para tomar esa decisión.
“No lo harías.”
Lo miré.
“Aún no me conoces.”
Esas palabras lo persiguieron al salir de la habitación.
A la mañana siguiente, la luz del sol entró en el apartamento como si nada hubiera pasado.
Esa era la parte extraña de la vida.
El mundo de una persona podría derrumbarse a medianoche, y el sol seguiría saliendo al amanecer.
Pasé la madrugada limpiando.
No porque lo haya perdonado.
No porque quisiera fingir que todo era normal.
Porque necesitaba pensar.
La mesa rota no era solo un mueble.
Era un símbolo.
Una advertencia.
Un momento en el que la persona en la que confiaba me mostró en quién podía convertirse.
Mi teléfono sonó a las 8:15.
Era mi hermana mayor, Clara.
Casi no contesté.
Pero Clara siempre había sabido cuando algo andaba mal.
—Suenas diferente —dijo ella de inmediato.
Sonreí levemente.
“Siempre dices eso.”
“Porque siempre es verdad.”
Me senté cerca de la ventana.
Durante un rato, no dije nada.
Entonces se lo dije.
No todos los detalles.
Aún no.
Lo justo.
Cuando terminé, hubo silencio.
—¿Estás a salvo? —preguntó Clara.
"Sí."
"¿Está seguro?"
Miré alrededor del condominio.
El lugar que siempre había representado la independencia.
"Sí."
Ella exhaló.
“Sabía que algo me inquietaba de él.”
Cerré los ojos.
“Nunca te cayó bien.”
“Yo no dije eso.”
“No tenías por qué hacerlo.”
Clara estaba callada.
Entonces dijo algo inesperado.
“No me caía mal porque fuera seguro de sí mismo. Me caía mal porque cada vez que hablabas de tus logros, cambiaba de tema.”
Lo pensé.
Ella tenía razón.
Cada vez que mencionaba un ascenso, bromeaba diciendo que trabajaba demasiado.
Siempre que hablaba de un proyecto difícil, me decía que era demasiado seria.
Siempre que alguien me hacía un cumplido, él encontraba la manera de restarle importancia al momento.
Lo había confundido con una broma.
Quizás no lo fue.
Quizás fue otra cosa.
—¿Sabes de qué me arrepiento? —susurré.
"¿Qué?"
“Pasé tanto tiempo tratando de demostrar que era digna de ser amada que me olvidé de preguntarme si me estaban amando.”
Clara no respondió de inmediato.
Entonces ella dijo:
“Esa es la pregunta que debes responder ahora.”
Pasaron tres días.
Julian no se disculpó.
En cambio, envió mensajes.
Al principio, eran informales.
¿Sigues enfadado?
Entonces:
“Tenemos que hablar.”
Entonces:
“Le estás dando más importancia de la que tiene.”
Cada mensaje revelaba lo mismo.
Quería que la situación se resolviera.
Pero no quiso reconocer por qué sucedió.
Finalmente, el viernes por la noche, llegó al condominio.
Abrí la puerta, pero no lo invité a entrar.
Se veía diferente.
Más tranquilo.
Más controlado.
La versión de Julian que conocían los demás.
“Quiero disculparme”, dijo.
Esperé.
Parecía incómodo.
“No debí haber pateado la mesa.”
Una extraña tristeza me invadió.
No es ira.
