Durante varios minutos, lo hice.
Entonces llegué a la parte que lo cambió todo.
Explicó que, como no podía brindarles a los gemelos toda una vida con su padre, había intentado dejarles un pedacito de sí mismo dondequiera que algún día pudieran necesitarlo.
Eso era lo que eran los sobres.
Se había imaginado los momentos que podría perderse y se había incluido a sí mismo en ellos.
Su primer día de clases.
Sus dieciséis cumpleaños.
Graduación.
Amar.
Desengaño amoroso.
Los días en que tal vez desearían desesperadamente el consejo de su padre.
Al final de la carta había un último mensaje:
No pasen sus cumpleaños mirando al hombre que falta en las fotografías. Miren a los niños. Yo sigo aquí.
Lo leí de nuevo.
Entonces miré hacia el suelo.
Mia y Owen seguían cubiertos de pastel, peleándose por una cinta de la caja de Daniel.
Owen sonrió.
Era exactamente la misma sonrisa torcida de Daniel.
Mia frunció el ceño mientras se concentraba, creando la misma pequeña arruga entre sus cejas que Daniel solía tener.
Por primera vez desde su muerte, miré a mis hijos sin pensar únicamente en lo que Daniel se había perdido.
Carol se sentó en silencio a mi lado.
—Lo siento —susurró.
Seguía enfadado.
