Clara sintió que las rodillas le fallaban.
La niña seguía pegada a su falda, llorando con la cara escondida contra sus piernas, como si todo el mundo pudiera arrancarla de nuevo si ella aflojaba los brazos.
—No puedo irme así —dijo Clara, mirando las puertas cerradas—. Estoy trabajando.
Víctor la observó como si aquella frase fuera absurda en medio de una guerra.
—Tu vida acaba de cambiar. Tu turno ya terminó.
El gerente apareció temblando junto a la barra.
—Señor Salvatierra, disculpe, ella es una empleada nueva, no quiso causar—
Víctor levantó una mano.
El gerente se calló al instante.
—Nadie sale de este restaurante hasta que yo lo autorice.
Clara sintió pánico.
No por Víctor.
No por los guardias.
Sino por la niña.
Porque Sophie —si ese era su nombre— había dejado de gritar, pero ahora respiraba entrecortado, aferrada a ella con una desesperación que Clara reconoció en sus propios huesos.
Era el miedo de alguien que ya había perdido demasiado.
Clara se agachó lentamente.
—Mírame, chiquita.
La niña levantó la cara empapada.
Tenía los ojos verdes.
Los mismos ojos de Clara.
Pero había algo más.
En la ceja derecha, casi escondida por el fleco, tenía una pequeña mancha en forma de media luna.
Clara dejó de respirar.
Su bebé había nacido con esa marca.
La había visto apenas un segundo antes de que una enfermera se la llevara.
Un segundo.
Pero una madre no olvida.
—Dios mío… —susurró Clara.
Víctor lo vio.
—¿Qué pasa?
Clara tocó con mucho cuidado la ceja de la niña.
Sophie cerró los ojos y se quedó quieta, como si ese gesto le hubiera devuelto algo que su cuerpo recordaba antes que su memoria.
—Mi hija tenía esa marca —dijo Clara, con la voz rota—. Me dijeron que era una mancha de nacimiento sin importancia.
Víctor endureció la mirada.
—Sophie también la tenía cuando la recibí.
—¿La recibió?
La palabra cayó entre los dos como una acusación.
Víctor no respondió de inmediato.
Tomó a la niña en brazos, pero Sophie estiró las manos hacia Clara y empezó a agitarse.
—Mamá, no.
Clara sintió que el corazón se le partía.
—Está bien. Voy contigo.
La niña dejó de forcejear solo cuando Clara caminó a su lado.
Salieron por la puerta trasera del restaurante para evitar las cámaras de los clientes, pero ya era tarde. Varias personas habían grabado el momento.
Víctor lo notó.
No dijo nada.
Afuera, una camioneta negra esperaba con el motor encendido.
La niñera caminaba detrás, blanca como papel.
Víctor abrió la puerta.
—Sube.
Clara apretó la mandíbula.
—No soy una prisionera.
—No —dijo él, mirándola de frente—. Pero si lo que acabas de decir es cierto, alguien convirtió a tu hija en mercancía. Y ese alguien puede estar intentando huir ahora mismo.
Clara subió.
No por obediencia.
Por Sophie.
Durante el trayecto, la niña se quedó en su regazo, agarrada a su blusa, oliendo su cuello como si buscara una memoria enterrada.
Víctor iba frente a ellas, hablando por teléfono en voz baja.
—Quiero los archivos originales. No copias. No versiones digitales. Originales. Y encuentra a Moreau antes de que destruya lo que queda.
Clara lo miró.
—¿Quién es Moreau?
Víctor colgó.
—El médico que firmó la entrega de Sophie.
—¿Entrega?
La palabra le dio náuseas.
Víctor bajó la mirada un instante.
Por primera vez, no parecía poderoso.
Parecía culpable.
—Hace dos años, mi esposa murió en un accidente. Íbamos a tener una hija por vientre subrogado. Al menos eso me dijeron.
Clara sintió un golpe helado en la espalda.
—¿Subrogado?
—Mi esposa no podía quedar embarazada. Una agencia internacional manejó todo. La bebé nació en Suiza. Me dijeron que era nuestra hija biológica.
Clara sostuvo más fuerte a Sophie.
—Entonces alguien mintió.
—Sí.
—¿Y tú no investigaste?
Víctor la miró.
Ahí estaba el filo.
El hombre peligroso.
Pero también una grieta.
—Yo estaba enterrando a mi esposa. Me pusieron a Sophie en los brazos y me dijeron que era lo único que me quedaba de ella.
Clara no supo qué contestar.
El dolor no justificaba todo.
Pero explicaba una parte.
Llegaron a una torre privada en Reforma.
No parecía una casa.
Parecía una fortaleza.
Guardias. Cámaras. Cristales oscuros. Silencio caro.
Sophie se negó a separarse de Clara incluso en el elevador.
Cuando las puertas se abrieron, entraron a un penthouse enorme, impecable y frío.
Había juguetes de madera ordenados por color.
Libros infantiles sin desgaste.
Fotografías de Víctor cargando a una bebé recién nacida.
Y en todas, Sophie aparecía con la misma expresión ausente.
Como si su cuerpo hubiera llegado, pero su alma se hubiera quedado en otro lugar.
Víctor dejó su saco sobre una silla.
—Marina.
