Mis manos temblaban cuando abrí el cajón inferior.
Esperaba encontrar herramientas viejas, manuales olvidados o quizá fotografías.
Pero no.
Había una caja metálica gris.
Pequeña.
Cerrada con llave.
La reconocí de inmediato.
La había visto decenas de veces durante mi infancia.
Michael nunca permitía que nadie la tocara.
Cuando yo preguntaba qué había dentro, siempre sonreía y decía:
—Solo recuerdos viejos, cariño.
Recuerdos viejos.
Ahora, después de su funeral, aquellas palabras sonaban diferentes.
Mucho más pesadas.
Busqué por todo el taller.
Después de varios minutos encontré una pequeña llave pegada debajo de la mesa de trabajo con cinta adhesiva amarillenta.
Como si hubiera estado esperándome.
La cerradura giró con un clic suave.
Y entonces abrí la caja.
Dentro había documentos.
Cartas.
Fotografías.
Recortes de periódico.
Y una libreta negra.
Tomé primero los periódicos.
El titular principal decía:
“MUJER MUERE EN TRÁGICO ACCIDENTE AUTOMOVILÍSTICO”
La fecha era exactamente la noche en que murió mi madre.
Pero algo llamó mi atención.
En la fotografía del accidente aparecía un automóvil destruido.
Solo uno.
Fruncí el ceño.
Toda mi vida me habían dicho que un camión había impactado el vehículo.
Pero en la imagen no aparecía ningún camión.
Seguí leyendo.
Y sentí que el corazón empezaba a acelerarse.
El artículo mencionaba que nunca se encontró al conductor responsable.
Sin embargo, alguien había subrayado una frase con tinta roja:
“La policía no descarta otras líneas de investigación.”
Pasé a las fotografías.
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