En la ambulancia, los paramédicos gritaban códigos como sentencias:
—¡Hemorragia masiva! ¡Presión cayendo! ¡Eclampsia! ¡Sospecha de placenta previa total!
—Hospital Santa Helena —dijo uno por radio—. ¡Necesitamos quirófano ya!
En la recepción del Santa Helena, anotaron rápido, sin nombre, sin identificación. Solo urgencia.
—Activen equipo obstétrico de emergencia —ordenaron—.
En ese mismo momento, Ricardo salía del Hospital San Marcos después de un turno de veinte horas. Se subía al auto cuando le vibró el teléfono: número desconocido.
—Doctor Castañeda, habla el doctor Mendes del Hospital Santa Helena… lo necesitamos urgente.
Ricardo frunció el ceño.
—No es mi hospital.
—Lo sé, pero tenemos una emergencia obstétrica extrema: eclampsia severa, placenta previa total, hemorragia descontrolada. Estoy solo y esto… esto me rebasa. Usted es el mejor cirujano obstetra de la zona. Por favor.
Algo en la voz rota del colega le encendió un instinto antiguo. Ricardo no pensó. Solo giró la llave.
—¿Semanas de gestación?
—Treinta y ocho, aproximadamente. Viene inconsciente. No tenemos su nombre.
Ricardo pisó el acelerador.
—Estoy a quince minutos. No hagan nada hasta que llegue. Preparen sala, anestesia general y sangre O negativo. Cuatro bolsas, mínimo.
—Ya.
Ricardo manejó como si el asfalto fuera una línea de vida. Intentó repetirse: es solo una paciente. Pero un presentimiento le apretaba el pecho como un puño.
En el Santa Helena, la paciente empeoraba. La frecuencia del bebé empezaba a caer. La jefa de enfermeras miraba el monitor con terror.
—¿Dónde está el cirujano?
—Viene en camino.
Cinco minutos que podían ser eternos.
Ricardo entró a la sala con el corazón en modo médico. Se lavó, se vistió, pidió el reporte sin mirar a la paciente.
—Eclampsia grave, presión 190/130. Placenta previa total. Hemorragia activa. —El doctor Mendes tragó saliva—. Ya perdió mucho.
Ricardo asintió, tomó el bisturí… y entonces miró.
El mundo se detuvo.
En la camilla, pálida, inconsciente, con el vientre enorme, estaba Beatriz Viana.
El bisturí se le resbaló de los dedos y cayó al piso con un sonido metálico que pareció un trueno.
—Beatriz… —dijo, como si el nombre le desgarrara la garganta.
Alguien preguntó si estaba bien. Él no respondió. En su cabeza, un cálculo brutal explotó: los meses de separación, las semanas de embarazo, la fecha exacta de la última vez.
Ese bebé era suyo.
El monitor del bebé pitó una alarma.
—¡Bradicardia fetal! —gritó alguien—. ¡Se está yendo!
Ricardo sintió que algo se rompía dentro de él, y de esa ruina nació otra cosa: determinación pura.
—Nuevo bisturí —ordenó, con una firmeza que sorprendió a todos—. Vamos a salvarlos.
La cirugía fue una guerra. La placenta no solo estaba previa: estaba adherida, peligrosa, como si el cuerpo se aferrara desesperado a la vida.
—Placenta acreta… —murmuró Ricardo, y sintió un frío en la nuca—. Vamos a necesitar más sangre. Y prepárense para histerectomía después de sacar al bebé.
Apretó la mandíbula. Sabía lo que eso significaba: Beatriz no podría tener más hijos. Y esa pérdida se sumaba a todas las que él ya le había provocado con su silencio.
Sacó al bebé con manos rápidas y temblorosas. Pero el niño salió callado, azulado, sin llorar.
—¡Neonatología, ahora! —rugió.
Los segundos se estiraron como siglos. Reanimación. Ventilación. Masaje. Una aguja diminuta. Ricardo miraba sin poder tocar, sintiendo que el alma se le iba.
Y entonces… un quejido. Luego un llanto pequeño. Luego un llanto fuerte, enfadado, vivo.
—Apgar siete —dijo la pediatra—. Va a estar bien.
Ricardo lloró sin vergüenza. Le acercaron al bebé un instante. Era un niño. Tenía su nariz. Su barbilla. Y una furia hermosa de recién nacido.
—Hola, Arturo… —susurró—. Soy tu papá. Perdóname por llegar tarde.
Luego volvió a la mesa: Beatriz aún se desangraba. Trabajó tres horas como si cosiera el mundo. Cuando por fin estabilizaron la presión y cerraron la última sutura, Ricardo sintió que las piernas le fallaban.
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