“Cuando me negué a cocinar con esa caja”, dijo, “me dijeron que estaba retrasando el servicio de almuerzo”.
—¿Quién le dijo eso? —preguntó el juez Warren.
Mi madre miró hacia Victor Hale.
“Señor Hale.”
Víctor se ajustó la corbata y negó levemente con la cabeza, como si estuviera decepcionado por su recuerdo.
Su decepción ya no me asustaba.
Solía ser así.
Cuando era más joven, lo vi una vez en la cena benéfica navideña de la escuela. Tenía siete años y ayudaba a mi madre a llevar las bandejas a la cocina porque la niñera había cancelado y no había nadie más que me cuidara. El señor Hale recorrió la cocina sin mirar a nadie a la cara. Inspeccionó los platos de plata que servían de mantener la comida caliente, se quejó de que una tapa tenía huellas dactilares y le dijo a mi madre que las familias de Crestwood esperaban la excelencia.
Esa era una de sus palabras favoritas.
Excelencia.
La usaba como una escoba, barriendo todo lo que resultaba inconveniente.
Ahora él estaba sentado a tres metros de nosotros mientras mi madre colocaba su excelente ejemplar sobre una mesa frente a un juez.
Latham se puso de pie de nuevo.
“La Sra. Moore fue despedida no por informar sobre problemas de seguridad, sino por interrumpir repetidamente las operaciones, negarse a seguir instrucciones razonables y crear tensión entre el personal.”
