Parecía mayor de treinta y tres años, como si los años que le faltaban se hubieran grabado en su piel noche tras noche.
Una cicatriz le cruzaba la ceja izquierda, otra línea pálida le marcaba la mandíbula.
Se acurrucó hecha un ovillo, como si aún viviera en un lugar frío.
—Tenía dieciséis años —susurró—. Me recogió en el aparcamiento de la iglesia después del ensayo del coro. Me mostró su placa y me dijo que había habido un accidente, que mamá me necesitaba en la ciudad.
Se le cortó la respiración en la garganta.
"Le creí."
Noé se había detenido en las escaleras.
Lo oyó todo.
Debería haberlo devuelto.
No podía moverme.
Rachel siguió hablando, como si dejar de hacerlo significara no volver a hablar jamás.
"Me mantuvo en distintos lugares. Cabañas, moteles, sótanos. Estaba constantemente de un lado para otro. Siempre decía que papá lo estaba ayudando, que papá sabía dónde estaba yo, que nadie vendría."
Me giré lentamente hacia mi padre.
No lo negó con la suficiente rapidez.
Mi madre dejó escapar un grito de puro horror.
"Dile que está mintiendo, Daniel."
Por un momento, no entendí por qué había usado ese nombre.
Así que lo hice.
Mi padre se llamaba Thomas.
Daniel era el detective.
Mi madre ya no le hablaba a mi padre.
Ella estaba mirando a Noé.
La moneda se inclinó.
Noah estaba de pie tres escalones por encima de nosotros, agarrándose a la barandilla con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos.
"¿Por qué me llamó así la abuela?"
Nadie respondió.
Me miró, y vi el momento en que comprendió que debajo de cada secreto se escondía un secreto.
—Elena —dijo mi padre con voz ronca—, deberías habérselo dicho.
—¿Qué le dije? —preguntó Noé.
Rachel también la estaba mirando fijamente.
