PARTE 2
Diego se acercó a la pantalla con los brazos cruzados, seguro de sí mismo, como si ya hubiera ganado un juicio.
Paola se quedó junto a la puerta, con esa sonrisa chiquita que me daban ganas de arrancarle de la cara.
La doctora Salinas respiró hondo.
“El embarazo no tiene ocho semanas”, dijo.
Diego soltó una risa burlona.
“¿Ya ve? Lo sabía.”
Pero la doctora lo interrumpió.
“Tiene doce semanas y algunos días.”
El silencio cayó pesado.
Yo sentí que el cuarto se hacía más pequeño.
Doce semanas.
Eso significaba que el bebé había sido concebido antes de la vasectomía. Antes de la operación que Diego usaba como arma para destruirme.
“Eso no prueba nada”, dijo él, aunque su voz ya no sonaba tan firme.
La doctora lo miró sin pestañear.
“Prueba que su acusación no corresponde con las fechas.”
Paola apretó los labios.
Yo no podía dejar de mirar la pantalla. Mi bebé seguía ahí, latiendo, ajeno a toda la crueldad del cuarto.
Entonces la doctora movió el transductor otra vez.
“Hay algo más.”
Sentí que el aire se me iba.
“¿Está mal mi bebé?”
“No”, respondió con cuidado. “Pero necesito revisar bien.”
El sonido del latido llenó el consultorio. Luego apareció otro movimiento, otra forma pequeña, otra vida escondida donde yo solo había visto una.
La doctora bajó la voz.
“Laura… hay dos bebés.”
Me quedé sin palabras.
Dos.
Dos bebés.
Diego palideció.
Paola dio un paso atrás.
Yo lloré otra vez, pero ya no sabía si era felicidad, miedo o cansancio.
La doctora imprimió las imágenes. En una se veían los dos saquitos, pequeños, frágiles, vivos.
“Son gemelos”, dijo. “Necesitaremos seguimiento, pero por ahora ambos tienen latido.”
Apreté las fotos contra mi pecho.
Diego extendió la mano.
“Déjame ver.”
Me hice hacia atrás.
“No.”
“Laura, son mis hijos.”
Esa frase me dolió más que cualquier insulto.
“Hace diez minutos eran hijos de otro.”
La doctora nos pidió calma, pero Diego empezó a hablar rápido, nervioso.
“Yo no sabía. Yo pensé…”
“Pensaste que era más fácil llamarme puta que acompañarme al doctor”, le dije.
Paola se acercó a él.
“Diego, vámonos. Esto no cambia lo que ella hizo.”
Todos la miramos.
“¿Lo que yo hice?”, pregunté.
Paola tragó saliva.
Entonces entendí algo.
Ella no estaba sorprendida por mi embarazo.
Estaba molesta porque el embarazo sí podía ser de Diego.
“¿Tú sabías que él no se había hecho el estudio de control, verdad?”, le pregunté.
Paola abrió los ojos.
Diego volteó a verla.
Yo seguí.
“¿Tú sabías que todavía podía embarazarme?”
Paola no respondió.
La doctora levantó la mano.
“Esto es una consulta médica. Si van a discutir, tendrán que salir.”
Pero Diego ya estaba sudando.
“Paola, contesta.”
Ella se abrazó a sí misma.
“No era mi problema.”
Sentí que algo se rompía dentro de mí.
No era mi problema.
Mi matrimonio destruido.
Mi nombre arrastrado por la colonia.
Mi bebé, ahora mis bebés, rechazados antes de nacer.
Y para ella no era su problema.
Diego intentó tocarme el brazo.
“Laura, podemos hablar.”
Me aparté.
“No. Ahora no.”
Salí del consultorio con las piernas débiles y las fotos apretadas en la mano.
En la recepción, mientras pagaba con los pocos ahorros que me quedaban, escuché a Paola decirle a Diego en voz baja:
“Si vuelves con ella, te vas a arrepentir.”
Me quedé quieta.
Diego no respondió.
Pero ella añadió algo que me heló la sangre:
“Porque todavía no sabes todo.”
Esa frase fue peor que cualquier insulto.
Porque en ese momento entendí que la verdadera mentira no había salido de mi boca.
Y que la persona que más tenía que perder no era yo.
