Se sentó junto a la ventana del salón durante horas, mirando fijamente a la oscuridad.
Poco después de las tres de la mañana, oí pasos suaves en la cocina.
Lucy apareció con una pequeña bolsa de tela morada pegada al pecho. —Abuelo —susurró.
Dejé a un lado mi café, que aún no había tocado.
—¿Qué pasa, cariño?
Sus ojos se llenaron de miedo.
—Mamá no murió solo porque estaba enferma.
La miré fijamente.
—¿Qué quieres decir?
Lucy dejó la bolsa sobre la mesa y desató la cuerda.
Dentro había tres cosas:
Un teléfono viejo.
Una libreta desgastada.
Una pequeña memoria USB.
—Mamá nos dijo que si le pasaba algo, teníamos que dárselas a alguien que todavía la quisiera.
