Lucy, de doce años, sostenía la fotografía enmarcada de su madre contra su cuerpo.
Rachel, de nueve años, miraba fijamente la tumba recién cubierta en silencio.
April, de seis años, se acurrucó contra mi abrigo, temblando mientras me tomaba de la mano.
Arthur parecía impasible ante todo lo ocurrido ese día.
Su traje gris estaba impecablemente planchado. Sus zapatos caros estaban limpios a pesar del suelo embarrado. Un reloj de lujo asomaba bajo su manga.
Entonces su teléfono vibró.
Miró la pantalla y una leve sonrisa apareció en su rostro.
Alguien ya lo estaba esperando.
