PARTE 2
Renata se recargó en el barandal con una sonrisa tranquila.
—Ten cuidado, Mariana. Los jueces no suelen confiar en madres histéricas.
Ahí estaba la verdadera estrategia.
Humillarme. Romperme. Provocarme hasta que gritara. Luego decir que yo era inestable, que no podía cuidar a tres bebés, que Diego era el padre responsable y yo la mujer despechada.
Respiré hondo.
Por dentro quería llorar, insultarlo, preguntarle cuándo había dejado de quererme. Pero mis hijos estaban dormidos. Y mi madre siempre me enseñó que una mujer inteligente no siempre contesta donde la hieren.
A veces contesta donde más les duele.
Di media vuelta sin decir una palabra.
—Eso, camina —dijo Diego—. Aprende tu lugar.
En el coche, mi mamá me esperaba en silencio. No llevaba joyas ni ropa llamativa. Solo un abrigo oscuro, el celular sobre las piernas y esa calma suya que incomodaba a los hombres acostumbrados a mandar.
—¿Qué pasó? —preguntó.
—Cambió las cerraduras. Dice que transfirió la casa a Renata.
—¿A ella directamente?
—Sí.
Mi mamá sonrió apenas.
—La gente codiciosa siempre firma de más.
Media hora después, habló mi papá.
—Ya tenemos el video del hospital —dijo—. La enfermera aceptó declarar. El chofer grabó lo de la casa desde el tablero.
Cerré los ojos.
Mi papá, Arturo Salgado, no era un señor retirado que jugaba dominó los domingos. Era dueño de una de las firmas de auditoría forense más respetadas del país. Bancos, gobiernos y empresas grandes lo llamaban cuando alguien rico quería esconder dinero.
Y mi mamá, Elena Robles, había sido magistrada federal durante más de veinte años.
Yo me alejé de ese mundo porque quería una vida sencilla. Quería creer que el amor no necesitaba contratos ni expedientes.
Diego confundió mi elección con debilidad.
Esa noche, su abogado mandó un correo: debía firmar antes de las diez de la mañana o pedirían custodia total alegando abandono del domicilio conyugal.
Mi mamá leyó el mensaje y soltó una risa seca.
—Principiante.
Mientras mis hijos dormían en la casa de mis papás, yo me senté en el comedor con una taza de té que no pude beber. Mi cuerpo dolía. Mi pecho dolía más.
Pero algo cambió cuando mi papá puso una carpeta frente a mí.
—Mariana, la casa nunca fue de Diego.
Lo miré.
—¿Cómo?
—Tu abuela compró esa propiedad a través de un fideicomiso antes de tu boda. Diego solo aparece como cónyuge residente, no como dueño. Ninguna cesión es válida sin tu autorización directa.
Me quedé helada.
—Pero él dijo que yo firmé.
Mi papá deslizó una copia del documento.
Ahí estaba mi nombre. Mi supuesta firma. Y una hora registrada: 9:42 de la mañana.
A esa hora yo estaba inconsciente en quirófano, mientras los doctores intentaban detener una hemorragia.
—Eso no lo firmé yo —dije.
Mi papá asintió.
—Lo sabemos. Y hay más.
Sacó estados de cuenta, transferencias, facturas de “consultoría” y el nombre de una empresa que no conocía: RC Imagen y Estrategia, S.A. de C.V.
Mi mamá señaló las iniciales.
—Renata Cárdenas.
Leí la cantidad y se me revolvió el estómago. Millones de pesos salidos de cuentas corporativas de Diego hacia esa empresa fantasma.
Luego vi otro detalle: un pago a una notaría en Las Lomas, hecho desde una cuenta ejecutiva, justo un día antes de que me entregaran los papeles en el hospital.
Mis manos dejaron de temblar.
Diego no solo me había engañado.
Había construido una mentira con mi nombre.
Y mi papá todavía no había abierto el sobre más grueso de la mesa.
